Літературний салон

число 13...

Mon, 13 Apr 2009 19:18:55 GMT

Згадалась віршована творчість доброго знайомого, читайте ось (саме цей вірш до сьогодняшнього 13-числа):

13
Тринадцять діжок меду
Мов тринадцять сліз
Вуста проронять
Тринадцятьма словами
Тринадцять на стіні
Портретів мами
Тринадцятьма очима
Спогляда на
Браму
Тринадцять засувів
Тримають двері
Тринадцяти доріг
В тринадцяти світах
Коли мені тринадцятий
Минало
Я пас ягнята
На тринадцяти полях
Тринадцятого пана
© ВіКей

***

Mon, 13 Apr 2009 09:14:32 GMT

Прийде пора – я дам тобі піти.
Така пора, коли недовгі ночі.
Прийдеш назад, і скажеш що це ти.
Прийдеш назад, а я тебе не хочу,
І іншого когось – не те щоб очєнь.
За домом сплять качелі та авта,
Й сліпа трава росте безперестанку.
І стався дощ, і потім перестав.
І буде тихо до самого ранку.
І хтось повісив випрані фіранки.

© silverandglass (Катерина Бабкіна)

Марічка Бурмака - Місто Ангелів і Дощів

Thu, 09 Apr 2009 14:29:41 GMT

Місто ангелів і дощів
На казкові малюнки схоже,
Тільки ангелів - ні душі,
А лиш просто так перехожі.
Місто, що не чуже мені,
Золоте павутиння вулиць,
Все, здається, давно заснуло,
Окрім світла в однім вікні.

Приспів:
Тільки раз і не більше,
Знаю, не більше,
Щоб забути назавжди,
Лиш на мить стану ближче,
Я стану ближче,
І не зможу вже піти.

Місто зустрічей і прощань,
І розбитих сердець, можливо,
Берег правий і берег лівий,
І всі шанси для сподівань.
Місто звуків і голосів,
По бруківці стікає тиша,
Все стає непомітно тихше,
І не чутна уже для всіх.

Приспів

Ми стаємо серед дощів,
Ми цього зорепаду варті.
Що хотіти іще нам варто -
Лиш стояти на цій межі.
Місто пристрасті і образ,
І примирень таких гарячих.
Ти, напевно, мене пробачиш -
Я прощала тебе не раз.

Приспів (2)

Thu, 21 Feb 2008 02:37:19 GMT

Когда мы видим Ее вблизи - нам больно за всех людей.
Ты думал о справедливости, но забыл о жизни своей.
Ты думал о милосердии, но забыл о своем пути.
А впрочем, охота уже началась,
Лети, мой голубь, лети!..

Пусть сокол чужой не догонит тебя,
Да будешь ты быстр и смел,
Ведь там, в посланье на лапке твоей -
Что я сказать не успел.
Лети мимо стен чужих городов,
Чей камень горяч и нем,
Лети над жаром красных песков -
В город Йерусалем.
В город, чьи камни молчат и ждут,
Когда им снова запеть,
Когда мои братья по ним пройдут,
От слез не в силах смотреть,
За то, к чему я ближе сегодня,
Что здесь, у меня в груди -
Лети в часовню Гроба Господня
И там на плиты пади.

…О, я вошел бы туда босым,
Слепой от блаженных слез,
Как в тот небесный Йерусалим,
Что выстроил нам Христос,
Ты будешь сердцем моим живым,
Когда прилетишь туда,
Куда мне уже не войти босым,
Путем земным - никогда…
А, белый город, священный сон,
Больное сердце земли…
"Ведь ты хотел к Голгофе, Раймон -
Вставай, за тобой пришли.
Ты шел куда-то с крестом, Раймон?
Так вот, мы уже пришли."

Когда тебя выводят на стены,
Ты будешь почти что тверд.
Освобождать из позорного плена
Ведет почетный эскорт.
А у Того был эскорт - солдаты,
Толпа по стогнам пути…
А у Того был эскорт - крылатый,
Но кто поможет - нести?..
В сиянье, не то в лохмотья одетый,
Еще продержись, паладин…
А, Симон Киринеянин, где ты,
Зачем я совсем один?..
Но Симона нет, а внизу - все братья,
То цирк, и праздника ждут.
Махни рукой им, ты должен сказать им,
Что знаешь - они дойдут.
Зубцы стены сейчас обагрятся,
Осталось недолго ждать,
И страшно - но кто бы мог отказаться,
Какое уж там - предать!
Безжалостен суд и пути жестоки,
Но что еще делать с собой,
Когда на востоке - там, на востоке,
Слегка светясь над землей -
Да, ты узнал. Преклони колена
И поклонись ему.
Мой голос - в сторону Йерусалема,
Лети, мой голубь, до Йерусалема,
Выпущенный во тьму…

…А город был взят - во славу веры,
И важно ли то - уже -
Как вниз со стен скатилась, мессеры,
Голова Раймона Порше?
Мы все лежим в той земле - без счета,
С тысячу лет пути,
Но видишь, опять началась охота,-
- Лети, мой голубь, лети…

Каменный, каменный путь.
Я так люблю свою жизнь, мой Бог,
Хотя и знаю, что будет дале со мной.
И через тысячу лет
Я пожалею, что там не лег,
Потому что все мы забыты в плоти земной,
А там, у Тебя, я был бы рад
Маленькой чести - праведной смерти,
Благу, единственному на свете,
Когда эти стены нас более не защитят…

© alan_christian

Wed, 06 Feb 2008 19:39:16 GMT

Осень

Я пишу осень в жухлой траве.
Острой лопатой по желтой земле,
Ржавым железом по мертвой листве,
Мокрым туманом в холодной душе…

Я пишу осень, а осень меня,
Холодной росою по пятнам «дубка»,
Дымом костра по глотку коньяка,
Следом в траве по пути в никуда…

Я пишу осень озябшей рукой,
Изломы траншей, повторяя судьбой…
Я пишу осень, а скоро зима ,
Что саваном белым согреет меня…

Wed, 06 Feb 2008 19:36:18 GMT

Усталость

Ягуары крадутся и секунды крадут,
Ягуары стремятся, но устают
Каждый раз…

Пауки в паутины вплетут муки мух
Но за Сетью не слышат они даже звук
Всю жизнь…

Но был создан гибрид, электричество в плен
Боевая машинка, мириады систем
Стал метал… И он тоже устал…

© Elf

Wed, 06 Feb 2008 19:35:17 GMT

Утро

Снова утро,
Снова Солнце,
Шпарит болью,
Шпарит злостью,
Шторы пропускают свет,
В доме дым от сигарет...
Звон перерастает в стоны,
В зеркала, где Ад притоном!
Невозможно... нет, нельзя...
Вновь давящая тоска...
По объедкам строк шершавых,
В чужих ритмах, чуждых, странных,
Рыщет взгляд,
Ищет вино...
Но находит лишь стекло…
Утро - пытка...
Утро - зло...

© Elf

Fri, 18 Jan 2008 15:13:18 GMT

Темный напиток в крови пузырится,
Я многое знаю и много не знаю.
Сколько же это все будет длится?
Опять я чего-то не понимаю...

Грустно мне, а потом сразу весело -
В воздухе плавает странное что-то.
Белые флаги погода развесила,
Не понимаю я где-то чего-то.

Ответ получаю не задав вопроса,
Спросить что-то важное снова боюсь.
Жить, как обычно, сложно и просто -
Я, как обычно , над этим смеюсь.

Картинки на стенах и разные лица.
Жду и опаздываю, убегаю...
Сколько же это все будет длится?
Опять я чего-то не понимаю...

© by TeVi aka tettigona

Моє улюблене...

Thu, 17 Jan 2008 16:50:03 GMT

Лелея свои маленькие Страсти,
На лбу высоком всё поблескивают Глазки,
И Тень свирепой и стремительной Походкой
Поднимет Занавес, сотрёт Лицо на Маске.

А Рученьки будут хватать Свободу,
Но в Пустоте лишь воздух загребают…
Судьба свернёт с Утоптанной Дорожки,
И все пойдут за Ней, не понимая

И не стремясь исправить положение.
Но не придут туда, куда желают.
А кто-то и заблудится, к тому же.
Судьба – не врач, она лишь выбор ставит,

А не Диагноз, не пропишет нам Рецепта
И даже не поздравит с Днём Рожденья.
Лишь Пустота темнеет в Блеске Глазок.
И вот опять твой Выбор под сомненьем.

И вот опять стремишься ты к Свободе,
И, как всегда, добьёшься Пораженья.
Ты, как и все – вчера Марионетка,
А послезавтра – Вечное Стремленье.

Когда-то пожалеешь свой Рассудок,
Запрёшь Его тихонечко в Каморку,
И Вечно снится тебе Глазки будут,
И будут капать Слёзки долго-долго…

© by Alexandr Naumenko 27.02.1995

В голове целый день...

Wed, 16 Jan 2008 22:40:00 GMT

Речитатив для флейты

- 1 -

В магазине, где дают брюки в полосочку поперёк,
я купил продольную флейту.
Брюки стоят столько же,
но они не такие тёплые, как флейта.

И я учусь играть на флейте.

Поверьте, это только так говорят: "семь нот".
Это семь чувств... Поверьте,

первая - "до" была ещё до слуха,
и у кого нет слуха, а есть только слухи,
нередко путают её с нотой "ми"'—
милой нотой осязания мира.

Меж осязанием и слухом — нота "ре",
как ревнивое око в ресницах.

Здесь вечная нота "фа" —
как выдох носом: "фа",
как фамильярный философ,
фарцующий Катоном и Эллингтоном,
как выдох носом: "фа",
когда чуешь всякое фуфло...

Здесь вечная нота "соль",
чтобы жизнь не казалась сахаром
всякому играющему на флейте.
Я трогаю её языком.

Здесь вечная нота "ля",
как ля в зале и ля-ля в кулуарах,
как ля с трибуны и ля-ля в очереди.
Спросите лабуха: где играть шлягер?
В ля-ля миноре...

Это страшное чувство ля-ля!
Оно обжигает мне лицо в кровь,
когда я выдыхаю его из отверстой флейты.

А высокая нота "си", чистая нота "си"!
Кто способен на чистое "си" —
способен на многое.

- 2 -

...Холодно, а кровь
Уже не греет, лишь печаль,
Лишь крик, лишь шёпот невзначай...
Уходит с выдохом любовь,
Пока учусь играть на флейте.

...Не моя вина:
Ещё не выпита до дна
Святая эта флейта, но
Уходит с выдохом вино,
пока учусь играть на флейте...

Слышишь как это звучит: па-парам-парам?
Звуки двоятся в ночи по парам, парам...
Лишь сквозняк звучит в моём ключе:
Чем мне быть на этом свете, чем?
Если звуком, то хотя бы звук,
Ветры, взвейте.

Холодно, любовь
Уходит, как сквозь пальцы звук.
Хоть ты пойми меня, мой друг,
Хоть для страданья, хоть для мук,
Вновь флейту полную налей мне.

Слышишь как это звучит:па-парам-парам?
звуки двоятся в ночи по парам парам.
Лишь сквозняк звучит в моём ключе:
Чем мне быть на этом свете, чем?
Если звуком, то хотя бы звук,
Ветры, взвейте.

- 3 -

Ах, быть поэтом ветрено и мило,
Пока ещё не кончились чернила
И авторучка ходит на пуантах
Вслед музыке печали и любви,
И образа талантов в аксельбантах,
Преследуют с осмьнадцати годов
Всех девочек... Ты к этому готов,
О, мой собрат, ходящий в музыкантах?

Ах, быть поэтом ветрено и мило!
Но, ради всех святых, таи,
Что уж давно окончились чернила,
Что флейта рот истёрла до крови.
Что флейта — флейта — продолженье горла!
А в горле — в горле музыка прогоркла.
Там вопль один протяжный. Ну и что же?
Держи в руках отверстый вопльдо дрожи,
Держи в руках пока не лопнет кожа:
Всё быть должно на музыку похоже.
И даже смерть. Её споют потом...

А девочкам в бирюлечках и бантах
Ты накарябай лопнувшим ногтём,
Что авторучка ходит на пуантах...
И будь поэтом. Ветреным притом.
© Геннадий Жуков
/Gennady Zhukov/

Ушел из жизни Троль (Женя)

Wed, 16 Jan 2008 10:00:24 GMT

с сайта Мордора http://www.mordor.kiev.ua/

05 января - ему как раз исполнилось 27 лет. Из них более трети он был мордорцем.

13 января к нему приходила врач, посмотрела послушала, все вроде было нормально, обычная простуда, выписала лекарства.

14 утром ему стало хуже, хоть температуры небыло, заболели ноги... Ему вызвали скорую помощь, но она приехала когда было уже поздно.

Похороны состоятся ориентировочно в четверг, на северном кладбище. Более детальную информацию разместим как только получим.

Ніч...

Wed, 16 Jan 2008 09:03:09 GMT

Приходи.
Посидим. Помолчим.
О тебе. Обо мне. О мечте.
О веселом. О грустном...

Приходи.
Посидим, помолчим...
Это в каждом из нас:
Быть.
Казаться.
Смеяться и плакать.

Приходи.
Посидим. Помолчим...
Просто так.
Ни о чем.
Обо всем.
Обо всех.
Ни о ком.

Приходи.
Посидим.
Помолчим.
Просто снег за окном.
Просто ночь.
Фонари.
Тротуар.
Заметался в глазах,
Потерялся в оконном стекле
Крик?..
Безмолвие.

Приходи...
Просто так, низачем:
Посидим, помолчим.
Кухня, ночь...
Газ шумит, тишину нарушая.

Приходи...
Посидим. Помолчим.
Низачем.
Просто так...
Приходи...

© 07.01.2008 by Mary

Дощ...

Wed, 16 Jan 2008 08:45:33 GMT

Я люблю Дощ...
Тихий осінній дощ...
Коли чуєш майже відчутну музику,
Коли йдеш нічним мокрим містом і не маєш жодної думки,
Коли не маєш парасольки і тобі все одно...

Я люблю Дощ...
Дощ весняний, з громом та блискавкою...
Коли зносить дах, але тобі не страшно...
Тому що — Весна. Весна і Дощ!..

Я люблю Дощ...
Літню зливу. нескінченну зливу...
Коли приходиш додому до бабусі повністю мокрий, до нитки, і дивишся крізь скло на цю зливу, сохнеш, але дивишся, нескінченно дивишся і не хочеш, щоб Дощ скінчився...
Ніколи...

Я люблю Дощ...
Як востаннє, як Життя...
Я люблю Дощ, тому що люблю, тому що хочу...

Маленькі краплі дощу — сльози, але не слоні, а виплакані, прісні, сухі та нескінченні людські сльози...
Сльози Матері за Дитиною.
Сльози Горя та Радості.
Сльози Щастя.
Сльози Кохання.
Сльози Тужби.
СльозиСподівання.
Сльози Надії.
Сльози Розлуки.
Сльози Співчуття.
Сльози Весни, Осені, Літа.
Сльози Віків.
Сльози Історії.
Сльози Великої Любові до всіх...
Сльози Душі...
Сльози Серця...

Дощ! Дощ назавжди!..
Я люблю Дощ!!!

© by 30.04.2005 Alexander Naumenko